Domingo passado perdemos um mestre da literatura latino-americana e do jornalismo de primeira linha, desses cada vez mais raros. Desses que não se fabricam mais. Li no El Pais seu último artigo, sobre a hecatombe do narcotráfico. Seu perplexo registro das guerras, das drogas e de seu cotidiano e inútil massacre. Sua defesa de uma política alternativa à estupidez que transforma o que poderia ser um grave problema de saúde pública num morticínio global.

Eloi, que sofria de um cancer no cérebro, trabalhou até o fim. Soube de sua partida no rodapé de seu último artigo.

Um dos meus maiores prazeres em Buenos Aires era entrar numa livraria e buscar seus livros para poder lê-los em espanhol no seu sabor incomparável.

Era um desses escritores que encarnam seu tempo e nos fazem viver mundos repletos de histórias sublimes e bizarras. Li La Novela de Perón nos anos 80 e dali pra frente todas suas obras. Santa Evita, El Cantor de Tango, El Vuelo de La Reina (esse baseado no crime de Pimenta Neves). Em minha última incursão pelas livrarias portenhas saí com Las Vidas del General, Lugar Comun, La Muerte e Purgatorio. Esse último, estranhamente, premonitório de sua despedida. Era um destes escritores indispensáveis que nos iluminam pelos corredores do labirinto cheio de som e fúria, de significados que buscamos sófregos e resignados.

Tomas continuará entre nós por muitos e muitos anos nos seus escritos. Ainda será o mestre de muitas gerações do porvir.